Życie jest krótkie. Przemija tak szybko, jak jesienny list zdradzony przez wiatr. Mijają minuty, godziny, dni, lata… I tak mija życie. Mija, jak cień, który zanika, gdy słońce zachodzi… Mija, jak pieśń, której echo długo jeszcze brzmi w sercu, choć dźwięk przepadł…

Fiodor Dostojewski