Niektóre kłamstwa rodzą się z miłości.

 Długo i szczęśliwie żyje się tylko w bajkach.

 Wojna nie matka, jeno ze śmiercią ludzi swata.

 Niektórzy to tak chodzą,
jakby się sami nieśli pod pachą.

 Zaczynam pojmować, że jedno życie to zdecydowanie za mało.

 Czym jest sztuka? O to pytają ci, którzy nie mają w swoich dłoniach narzędzia, za pomocą którego mogliby odnaleźć odpowiedź, nie mają w swoim umyśle pasji, która by ich do niej pchnęła, i nie mają w swojej duszy determinacji, która by inspirowała ich badania.

 Rzadko szczęście odczuwamy wtedy, kiedy jest naszym udziałem. Dopiero gdy przeminie, spoglądamy wstecz i nagle pojmujemy - niekiedy ze zdumieniem - jak bardzo byliśmy szczęśliwi.

 Czy ptak, któremu w młodości krępowano by skrzydła, uwolniony, umiałby latać?

 W głębokich dolinach zbiera się cień.
Ma barwę nocy lecz pachnie jak krew.

 Cierpliwość. Pomalowałam ją na
szaro i powiesiłam wśród czarnych
chmur. Nadzieję pomalowałam na żółto,
jak słońce, które mogliśmy oglądać
przez kilka krótkich, porannych godzin.

 Kiedy przyznajesz się do czegoś przed kimś, wie o tym jedna osoba. Kiedy musisz się przyznać przed samym sobą, masz wrażenie, że wiedzą o tym wszyscy.