Sztuka jest zaiste nie chlebem, ...

 Tak naprawdę jednak prawdziwą walką jest pisanie.

 Jeśli ludzie nie potrafią poradzić sobie z samotnością, nie mają wyboru, muszą umrzeć.

 Każde światło na Brodwayu to złamane ludzkie serce...

 Cuda rosną tylko tam, gdzie je zasadzisz.

 Piekło to po prostu życie bez sensu.

 Czy ujmiemy w ręce świat niespławiony w krwi aż do krańca?

 Dziś jest wspaniały dzień, żeby umrzeć, nawet pierdolone słońce ma kształt trumny.

 Śmierć i życie - to tylko orzełek i reszka tej samej monety.

 Ma tak pusto w głowie, że kiedy się drapie nad uchem, idzie pogłos jak z bębna.

 Dobre rzeczy trafiają się tym, którzy umieją czekać.