Sztuka jest zaiste nie chlebem, ...
Sztuka jest zaiste nie chlebem, lecz winem życia.
Tak naprawdę jednak prawdziwą walką jest pisanie.
Jeśli ludzie nie potrafią poradzić sobie z samotnością, nie mają wyboru, muszą umrzeć.
Każde światło na Brodwayu to złamane ludzkie serce...
Cuda rosną tylko tam, gdzie je zasadzisz.
Piekło to po prostu życie bez sensu.
Czy ujmiemy w ręce świat niespławiony w krwi aż do krańca?
Dziś jest wspaniały dzień, żeby umrzeć, nawet pierdolone słońce ma kształt trumny.
Śmierć i życie - to tylko orzełek i reszka tej samej monety.
Ma tak pusto w głowie, że kiedy się drapie nad uchem, idzie pogłos jak z bębna.
Dobre rzeczy trafiają się tym, którzy umieją czekać.