Kiedy mowa jest o przeszłości, każdy pisze fikcję.

 Śmierć jest mądra i sama decyduje, kiedy przypuścić atak.

 W święty August koniec burz.

 Szczęśliwym dowódcą jest, kto potrafi improwizować na polu walki, wyciągając w ten sposób zwycięstwo ze szponów klęski.

 Pełen nadziei idziesz zrywać w zimie kwiaty dla swej królowej.

 Siedzę w domu, piję szkocką i myślę o tobie.

 To były dobre lata, ale wiemy- z opowieści i z życia- że dobre lata nigdy nie trwają długo.

 Tak naprawdę, to nie ty mnie obchodzisz, ale wzruszenie którego doznaję, kochając cię.

 Brak wiary w siebie jest chorobą.
Jeśli stracisz panowanie nad tym, wątpliwości staną się twoją rzeczywistością.

 – Powiedz mi, jak mnie kochasz.
– Powiem.
– Więc?
– Kocham cię w słońcu. I przy blasku świecy.
Kocham cię w kapeluszu i w berecie.
W wielkim wietrze na szosie i na koncercie.
W bzach i w brzozach, i w malinach i w klonach.
I gdy śpisz. I gdy pracujesz skupiona.
I gdy jajko roztłukujesz ładnie –
nawet wtedy gdy ci łyżka spadnie.

 Człowiek nigdy nie wie na pewno, jakie miejsce zajmuje w czyimś życiu.