Los człowieka często kończy się na długo przed śmiercią.

 Myśliwy czasem staje się zwierzyną, zwłaszcza, gdy powieje przeciwny wiatr.

 W książce wszystko poszłoby pewnie zgodnie z planem... ale w życiu, cholera, zawsze panował potworny bałagan.

 Cicho, cicho dzieci.
To nie demony, nie diabły... Gorzej. To ludzie.

 Czy ja tylko nie jestem przypadkiem zupełnie zwykła, mała, pospolita smutna świnia?

 — Kochasz mnie, więc mnie zabijasz?
— Kocham cię i to mnie zabija.

 Jeśli nie uda się nam ograniczyć samochodów, my, Amerykanie, nie będziemy już przynajmniej musieli roztrząsać zagadki, która od tysiącleci nurtowała ludzkość: jaki jest sens życia? Dla nas odpowiedź będzie prosta, ustalona i niekwestionowana we wszystkich celach praktycznych: sensem życia
jest produkcja i korzystanie z samochodów.

 Tylko bankruci umysłowi prowadzą sprzeczki.

 Człowiek rodzi się, kocha i umiera nie na próbę.

 Dom jest tam, gdzie żyją twoje wspomnienia, osoby, które kochasz.

 Ludzie bardzo wcześnie poznają sens swojego istnienia. Może dlatego też wcześnie się go wyrzekają. Ale taki jest ten świat.